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Paroles : Maurice Vidalin et Michel FugainMusique : Muchel Fugain© 1973 by Éditions Musicales le Minotaure1Y'a dans le sud de la LouisianeEt dans un coin du CanadaDes tas de gars, des tas de femmesQui chant'nt dans la même langue que toiMais quand ils font de la musiqueC'est celle de Rufus ThibodeauxIls rêvent encor' de l'AmériqueQu'avait rêvée leur grand-papaQui pensait peu, qui pensait pasRTous les Acadiens,Toutes les AcadiennesVont sauter,Vont danser sur le violonSont Américains,Elles sont AméricainesLa faute à qui donc ?La faute à Napoléon2Le coton c'est doux, c'est blanc, c'est chouettePour s' mettr' d' la crème sur les jouesMais ceux qui en font la cueilletteFiniss'nt la journée sur les g'nouxEt puis s'en vont fair' d' la musiqueComm' cell' de Rufus ThibodeauxPour oublier que l'AmériqueC'est plus celle de leur grand-papaC'est bien changé depuis c' temps-là3Quand ils ont bossé six jours de suitePour une poignée d' dollars dévaluésIls mont'nt dans la vieille OldsmobileEt fonc'nt dans la ville d'à côtéPour écouter de la musiqueCelle du grand Rufus ThibodeauxEt pour repeupler l'AmériqueÀ la manière de grand-papaY'a plus qu'ça qui ne change pas.
Paroles : Maurice Vidalin et Michel FugainMusique : Muchel Fugain© 1973 by Éditions Musicales le Minotaure1Y'a dans le sud de la LouisianeEt dans un coin du CanadaDes tas de gars, des tas de femmesQui chant'nt dans la même langue que toiMais quand ils font de la musiqueC'est celle de Rufus ThibodeauxIls rêvent encor' de l'AmériqueQu'avait rêvée leur grand-papaQui pensait peu, qui pensait pasRTous les Acadiens,Toutes les AcadiennesVont sauter,Vont danser sur le violonSont Américains,Elles sont AméricainesLa faute à qui donc ?La faute à Napoléon2Le coton c'est doux, c'est blanc, c'est chouettePour s' mettr' d' la crème sur les jouesMais ceux qui en font la cueilletteFiniss'nt la journée sur les g'nouxEt puis s'en vont fair' d' la musiqueComm' cell' de Rufus ThibodeauxPour oublier que l'AmériqueC'est plus celle de leur grand-papaC'est bien changé depuis c' temps-là3Quand ils ont bossé six jours de suitePour une poignée d' dollars dévaluésIls mont'nt dans la vieille OldsmobileEt fonc'nt dans la ville d'à côtéPour écouter de la musiqueCelle du grand Rufus ThibodeauxEt pour repeupler l'AmériqueÀ la manière de grand-papaY'a plus qu'ça qui ne change pas.
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