Le corbeau s'approche    Atterit sur l'épaule de celui qui écrit    Reviens lui picorer le cou    Les veines sortent des chairs    Le sang se répand sur la page    Il crie ses dernières lignes    Et s'endort       Novembre et son manteau d'hiver    Revers sombres    Chemise blanche comme la neige    Manchettes noires    Plane sur la ville    S'agrippe aux murs, détruit les rues       Les lances de cornes acérées    Plongent dans les yeux et les coeurs des courtiers    Les enfants s'enfuient dans les rues des quartiers    Les voitures quittent la route, avalées par la mer       Les périls de l'hiver    Les photographes, les barillets ouverts    La poudre à canon et les éclairs aveuglants       Étouffés par les fumées    Les cendres des usines    Livres de comptes déchirés    Semés comme des miettes pour les sortir    Des tunnels, loin des murs de la vieille ville    Avant d'être enfouis sous l'ordure nouvelle.       Le corbeau se fatigue    Les corbeaux se multiplient    Le ciel noircit à chaque nouveau cadavre    Les champs s'enflamment    L'hystérie les chasse des villes vers les cavernes    Et les collines assombries       Vers les hauts plateaux    Vers les hauts plateaux       Vers les hauts refuges    Vers les hauts refuges       Vers les hautes plaines    Vers les hautes plaines       Vers les collines    Vers les collines       Vers les hautes terres    Vers les hautes terres